طائر حبيس خارج القفص

هذه ليست مجموعة قَصَصيَّة بالمعنى التقليدي. لا أعدُك بحبكة متقنة، ولا نهايات مُحْكمة، ولا إجابات واضحة. كل ما أقدِّمه هنا هو مجموعة من المحاولات… محاولات للفهم، للبَوْح، للنجاة.كتبتُ هذه النصوص وأنا أبحثُ عن نفسي في ظِلِّ غياب أشياء كثيرة: الوطن، الأحلام، وحتى مَنْ أحببت. كتبتُها لأتجاوز الحزن، لا لأنساه. لأتعلَّم كيف أعيش معه دون أن يبتلعني. وربما، في كل قصة، كنت أستدعيك – أنت – لأشاركك ما لم أستطع قوله لأحد. عن الغربة، لكنك قد تجد ملامح بيتك فيها. وعن الفَقْد، وقد تلمح وجهًا عزيزًا خلف سطور لم يُذكر فيها اسمه. وعن البحث، بينما تبحثُ داخلك أيضًا عن شيءٍ لا تُسمِّيه. هذه ليست كتاباتٍ عن الآخرين، بل عنَّا جميعًا… عنِّي وعنك. لأننا، في أعماقنا، نمرُّ بالتجارب ذاتها وإن اختلفت الأسماء والأماكن. وربما، فقط ربما، حين تقرأ هذه القصص، تجد جزءًا منك بين السطور: فكرة لم تجرؤ على مواجهتها، شعورًا لم تعرف كيف تعبِّر عنه، أو دمعة كنتَ تخجلُ من الاعتراف بها. وإذا شعرتَ، في لحظةٍ ما، أن هذه الكلمات كُتبت لأجلك… فـاعلم أن هذا وحده يكفيني.